Europride. Fim de semana em Madrid - A aventura I

29/06 - 15h15

Liguei para o telemóvel de uma das minhas amigas já com a mostarda a subir-me ao nariz por causa da minha maníaca pontualidade britânica que se dá muito mal com os irritantes atrasos da maioria que compõe este luso povo.

- Estás atrasada! Ainda não te despediste das namoradas todas? Irra, mulher, até parece que vais para o outro lado do mundo por tempo indeterminado!
- Estou a caminho.
-Já não é às 15h00 de hoje que arrancamos para Madrid. Despacha-te!

15h45

A atrasada, a quem vou chamar L, chegou. Finalmente!

Entrámos no carro três mulheres. A proprietária do dito, a quem chamarei D, eu e L. As outras três, iriam mais tarde. Duas, entre elas a minha dama de copas a quem vou chamar T e, ainda, C (Citadina) que por trabalharem em empresas muito exigentes, apanhariam um voo ao final da tarde. A terceira, F, chegaria de comboio vinda de Paris (tem a pouca sorte de sofrer de uma enorme fobia a aviões).

A viagem decorreu sem percalços e ao fim de umas 6 horas estávamos a chegar a Madrid.

- Mantenha-se à esquerda. A 2,1 km vire à esquerda ... vire agora à esquerda e mantenha-se à esquerda por mais 8,4 km. A voz feminina gravada do GPS dava-nos as mesmas indicações que se viam no mostrador através de uma faixa cor de rosa que indicava o percurso.

Ir para Madrid de carro sem GPS programado até ao hotel, é loucura, por causa da quantidade de entradas que aquela cidade tem. Arriscávamo-nos a assistir ao Europride às voltas na grande capital sem sequer conseguir lá entrar.

- Vire à esquerda e mantenha-se à esquerda por mais 3,5 km. Continuava a voz.
- Puxa, este GPS é de esquerda, de certeza! Disse L interrompendo a concentração de D, na altura a condutora e a minha, a co-piloto.
- É pá este GPS está a mandar-nos para Toledo ou Córdoba. ‘Tás a ver que só aparece sinalização indicando essas direcções? Dizia D.
- Pois ... mas foi C que programou o GPS e ela sabe ler mapas, como poucos. Disse eu.

É claro que o GPS estava bem programado e levou-nos direitinhas até à porta do hotel (obrigada querida C) e, após o check-in, dirigimo-nos aos três quartos duplos que tínhamos reservado com dois meses de antecedência, onde largámos as bagagens. Pouco depois, chegavam T e C vindas de Barajas. F, a que vinha de Paris, só chegaria no dia seguinte de manhã.

Esfomeadas fomos a um VIPS (um género de McDonald’s espanhol) perto do hotel onde comemos umas tapas desenxabidas e aproveitámos para fazer um brinde a D que era aniversariante.

Com os estômagos mais calmos, decidimos apanhar dois táxis e ir até à tão badalada Chueca, o bairro gay por excelência de Madrid. Os táxis seguiam um atrás do outro mas, num semáforo, o que levava C e D passou e o nosso ficou. Bonito, pensei, sem telemóveis não nos vamos reencontrar.

A Chueca abarrotava de gente, álcool e imundice. Eu, T e L tínhamos de andar em fila indiana de mãozinhas dadas como meninas da escola com medo de se perderem.

Por mero acaso, ou por mão da divina providência, vá-se lá saber, encontrámos D e C.

O Bairro Alto, num sábado à noite em pleno verão, apinhado de gente que se diverte bebendo até cair, é um local leve, arejado e muito limpo ao pé de uma Chueca que se encontrava absolutamente infernal, badalhoca, mal cheirosa e, porque não dize-lo, de frequência muito duvidosa que lhe dava um ar pesadíssimo.

O calor que se fazia sentir era sufocante e as nossas gargantas suplicavam-nos com urgência bebidas frescas. Foi uma aventura inesquecível, no sentido negativo, descobrirmos algo que nos refrescasse. Os bares estavam intransponíveis dadas as enchentes. Os locais móveis de venda de bebidas, cerrados. Por fim, já mortas de sede, encontrámos um que estava só a começar a cerrar e lá conseguimos beber umas cervejas.

Entretanto, alguém no meio da confusão sacou-me de um dos bolsos traseiros das jeans que envergava, o meu bilhete de identidade. Procurava de certeza dinheiro, só que esse estava nos bolsos da frente. No dia seguinte, lá teria eu que ir participar o furto à polícia.

Pelas quatro e meia da manhã, estoiradas e desiludidas com a tal Chueca, resolvemos voltar ao hotel.

Começou nova aventura. Táxis, era mentira, passavam muitos com passageiros e os que estavam vazios faziam de conta que não viam os sinais que o pessoal lhes fazia. Metro, só às seis da matina. A pé, era longe de mais e os nossos pobres pés já gritavam por socorro.

- Irmos a Lavapiés seria uma boa opção. É muito giro e também tem muita movida, mas é capaz de estar a rebentar de gente! Dizia C.

- Só se fosse para refrescar os meus ricos pézinhos que estão imundos, pensava eu.

Ninguém pareceu muito entusiasmado com a ideia de ir “lavar os pés” para o meio de outra multidão e lá fomos andando, todas juntinhas como manas siamesas, para locais mais arejados e onde nos pudéssemos movimentar, sempre na esperança vã de encontrar dois táxis. Nem um aparecia, para mal dos nossos pecados.

Às seis da manhã, parecendo zombies, dirigimo-nos para o metro que nos levaria ao tão desejado hotel, mais precisamente às caminhas que nos estavam destinadas onde, enfim, repousaríamos os esqueletos, músculos e tutti quanti.

Quando saí da casa de banho do quarto, depois de um duche morno, T já dormia o sono das justas. Caí à cama com a sensação de ter sido atropelada por um camião TIR. Entreguei-me a Morfeu sem qualquer resistência que o gajo é doce.

Continua ...